«¡Rojo!» «¡Amarillo!» «¡Verde!»
El aire del hospital Nasser está atravesado por los gritos de los trabajadores médicos que echan el primer vistazo a los pacientes que llegan de una ciudad sitiada.
Es para los heridos más graves, pero incluso los otros códigos ofrecen poco consuelo en un hospital despojado de las necesidades más básicas.
En general, es muy difícil saber mucho de los pacientes que fotografío.
En este caso, se dice que han sacado de entre los escombros a un hombre con formularios médicos.
¿Cómo se llamaba? No lo sé.
¿Sobrevivió? Tampoco lo sé.
Pero parecía tener dos cosas a su favor:
Y se le dio un espacio, aunque sólo sea en el suelo.
El hospital no puede permitirse perder el tiempo con quienes está claro que no sobrevivirán.
Es difícil transmitir el horror que es el Hospital Nasser estos días.
Gente corriendo, gente gritando.
Médicos y enfermeras corriendo de paciente en paciente.
Familiares buscando desesperadamente a los desaparecidos, esperando que alguien pueda parar y ayudarles.
Todos los sentidos se ven asaltados.
Es como piel quemada, o quizá neumáticos carbonizados mezclados con olor a sangre y carne.
Es un olor muy extraño y específico, y temo que nunca me abandone.
Al principio de la guerra, el hospital estaba muy ocupado, pero las cosas parecían manejables.
Luego llegó una avalancha de refugiados, cuando el ejército israelí, que preparaba una invasión terrestre, advirtió a los civiles del norte que evacuaran.
El otro día me encontré junto a un médico que contaba que, antes de la guerra, el hospital solía tener un tope de 700 ingresos diarios.
«Hoy, en un día normal sin bombardeos, aceptamos más de 2.000 casos», decía el médico.
Al igual que muchos hospitales de la Franja de Gaza, la escasez de combustible provocada por el bloqueo israelí y egipcio ha hecho que el Nasser tenga que luchar para mantener las luces encendidas y los equipos en funcionamiento.
Se dice que están llegando al territorio alimentos y suministros médicos de primera necesidad, pero cuando pregunto al personal del Nasser al respecto, me dicen:
«No hemos recibido nada».
Así que los niños llegan temblando de fiebre y, sin paracetamol, poco se puede hacer por ellos.
Paso a menudo por la unidad pediátrica, y siempre está llena.
Esto es todo lo que puedo contarles.
Esto es lo que he visto con mis propios ojos.
c.2023 The New York Times Company
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